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Un mínimo trazo de lápiz, garabatos tratando de no derramar improvisaciones en los vértices y vórtices tomar distancia, unos metros 

buscar microscópicamente rastros de arañas y escarabajos, para guardarlos en tarros o latas

muchos rostros y un déjà vu.

Intensa oscuridad y después
purpurina camuflada
que se desprende desafiando la ventana
amanece café con leche y tostadas

jugar con masa y pintar el libro gigante.

Zoom en un buzo de llama, 

bichitos de luz en el parque y chicos corriendo intentado atraparlos en frascos
dolor de panza, fiebre y angina.

Un río de musgo y el viento en las orejas, una olla llena de carbonada,

una caminata a la loma, muchos senderos, él pasaje Rojas,

un aula en segundo grado y la noción de ese dios (impuesto).

Risas a coro viendo peliculas con pochoclos en la cama grande,
aquel baño y su espejo

la avenida con casas sin alma,

ese patio con su perro atado, 

el cantero de geranios y azaleas 

y el timbre del teléfono.

Terror a las cucarachas y vértigo en un tobogán
voces de tías y silencio en una hamaca
viaje a un pueblo con ecos,

distancia importante en una mesada, (algo falta, la vitrina de tazas chinas y bandejas de plata)
un jazmín exultante de blancura que enpalaga.

El ruido de las paltas

un accidente, una urgencia y correr con todas las ganas, 
golondrinas en la galería,
caricias precisas, orden en la alacena
libros con olor a living.

Manos sabias y largas conversaciones
colgar la ropa y tender la cama
saltar sobre un piso caliente
y descansar en un chapuzón, nadar en la pileta onda, después: ducha, vestuario y a la casa
leche tibia con miel, cocina con olor a garrapiñadas.

Gestos extraños, reproches sin razón, el punto santa clara y el punto del arroz, mitos y canciones desafinadas 
un beso tímido, un nudo en la garganta,
torta con nuez en una quebrada, buñuelos con miel de caña,
un raspón en la rodilla y un tajo nuevo en la pera suturada.

Una arruga nueva en los ojos de la abuela,
un reflejo de vidriera de mi cara pequeña,

bocinas felices con festejo en la plaza

una radio con música retro, un video rayado, el diario en la mano, 

la esquina pintada, un jugo en lata,

el lunar del hermano, la gente pensando siempre en mañana.

Va a nacer un niño

y de eso no se habla

lluvia con olor a galería 

crema con frutillas, mesa redonda y muchísimas sillas

miedo, rezos y llantos

escondites y sillones en el patio 

una pregunta indiscreta, llegar tarde, romper un espejo,

lo que no entendí, ni supe necesitar

los sucesivos días hasta que uno crece y olvida.